Прости меня за то, что я не сделал,
 Прости меня за то, что я не дал,
 За то, что на асфальте белым мелом
 Я наши имена не написал.
 
 Прости за то, что в жаркий день весенний
 Порвал двух душ связующую нить.
 Прости меня, я вовсе не Есенин,
 Чтоб тонко, полно-жертвенно любить.
 
 Прости за то, что мучился от лени,
 Прости за то, что не хватало сил,
 Прости меня за то, что на коленях
 Прощения в слезах я не просил.
 
 Прости и рифм израненную стаю,
 Прости и строчек прерванный полёт.
 Прости меня, как я тебя прощаю…
 Прости меня за то, что я не тот.

Неужели нельзя без боли...

Неужели нельзя без страха…

Я взываю к Богам: «Доколе

Мне себя поднимать из праха?»

Я ныряю в любовь, как в море...

Даже зная, что это- лужа,

И потом, нахлебавшись горя,

Я спасаю себя снаружи…

А чужая душа... потёмки…

Кто увидит, что в ней зарыто?

И, как нищий с пустой котомкой,

Удаляюсь от мира в «скиты».

Я сейчас далеко отсюда…

Даже если я где-то рядом...

Меня нет! И мне очень худо:

Я давно ничему не рада…

Ты меня называешь странной...

И всерьёз на меня обижен…

А я в сердце рубцую раны,

А я просто пытаюсь выжить...

Быстросохнущие чернила
 Остаются несбывшейся сказкой.
 Напишу : "Я тебя любила".
 Ты, прочтя, усмехнёшься : "Разве?..."
 Половина луны осколком
 Нашей тайны повисла в небе.
 Ты письмо моё снова скомкал -
 Но от боли, а не от гнева.
 Мы не видимся месяцами,
 Забывая даты и лица.
 Огрызаемся зло : "Мы сами!"
 И боимся друг другу сниться.
 Мы живём только в этих строчках
 Полуночных простых признаний :
 "Я люблю тебя", ставлю точку.
 Ты, прочтя, улыбнёшься : "Знаю".