Напрочь путь ко мне отрезая,
   чтоб не видеть и не писать,
   ты еще пожалеешь, знаю,
   станешь локти себе кусать.
   Чтоб не видеть...
   Но ты увидишь.
   Взглянешь - взгляда не отведешь.
   Ты в метельную полночь выйдешь,
   а от памяти не уйдешь.
   -Обхватить бы двумя руками,
   унести б ее за моря!
   Почему же она такая?
   Отчего она не моя?
   Снег летит над землей застылой,
   снег рассыпчатый и сухой,...
   А ведь было бы счастье, было,-
   оказался кузнец плохой.